Então, aquilo que era apenas um sonho se posta diante de mim, e, pobre de mim, passo os meus dias desacreditando da realidade, voltando ao sonho, na doce ilusão de que eu invento coisas, sou doente da cabeça... e que, buscando a lembrança - agora, mera recordação -, eu poderei sossegar-me.

O sonho é uma fotografia congelada que não lhe toca e aperta os dedos...

Agosto