Choveu muito em janeiro e fevereiro. Chove também em março. Os poetas falam de chuva como se falassem de lágrimas. Eu, não. Falo de chuvas. Não há metáforas. Água que desce do céu em muito ou pouco volume. Tempestades! Hoje, aqui, choveu em pingos e mesmo assim fui andar. Eu não queria falar sobre isso... Choveu, chove. O passeio está molhado e todo o quintal da casa. 

Vivo assim. Agora sou assim. Aos poucos, quase nada. Já vivi grandes tempestades de vida. Já vivi todas as estações. Já fui atrás de cometas. Hoje, eu respiro e sigo. Sou um ponto no universo. Espero que ele esteja olhando-me. Amanhã é mistério.