Nas suas últimas vinte e quatro horas, eu agradeci em voz alta o que você havia feito por mim, mas me esqueci de agradecer os copos de água com dois dedos de bicarbonato ou as fatias de maçã naquelas noites em que você me encontrava no banheiro desesperada de vontade de vomitar ou na cozinha, em ânsias. Ou era má digestão, bebedeira ou gravidez, ao longo de nossas existências, você me salvou. Você não foi o meu primeiro morto, mas foi a primeira pessoa a quem eu listei meus agradecimentos. Não sei se haverá outra.