O passado cutuca-me, cutuca-me, fica me dizendo coisas, usa pessoas, fotografias. Fala o que só quero esquecer, aponta imagens antigas, projeta outras futurísticas... Ele não sabe, esse desgraçado, que eu não olhei para trás, estava decidida e assim permaneço. Caminho por alamedas seguras. Sou outra, graças a Deus!

O passado é um morto que fala.