A morte é branca

Procurei uma igreja vazia para nela pensar sobre tudo de ontem. Primeira vez que entro. Entrei junto com o morto para uma missa mortuária. No caminho, uma pata com patinhos quase são atropelados por mim, parei antes na avenida e eles voltaram para a calçada. Depois, meu carro passou debaixo de árvores na Woodruff Ave e numa delas ventava um lençol branco.

A missa continua. Os homens vestem roupas pretas e luvas brancas. 

Saí com o morto. Fotografei o carro funerário. É branco.