A minha irmã foi a primeira pessoa morta que eu beijei o rosto, sapequei um beijo em sua bochecha, senti o cheirinho bom dela, gostei, e lhe apliquei outro beijo, na mesma bochecha. Por causa dela, pela primeira vez, desacredito em vida após a morte. E pela primeira vez, sinto mau humor no meu luto. A minha irmã foi a primeira morta que eu não vi cor de cera, mas viva, parecia viva, bem viva, apenas num sono pesado que nunca teve.