Título: Intervalo Colagem digital Ano 2021Lu Valença

Quebrado. Os americanos possuem a melhor expressão. É assim que me sinto. No começo, fui diligente. Depois, muito forte. Agora, em cacos, quebrada. Difícil é a reposição desses pedaços.

Peguei algumas coisas da minha irmã para mim, dentre elas, um protetor facial La Roche-Posay que estava no armarinho do banheiro, um colírio, um sorine, dois tubos de cânfora em gel, uma caixinha de remédio para dor que estavam na gaveta da escrivaninha e um potinho de goma de mascar de menta pela metade. Hoje, me vi olhando demoradamente para esse potinho de bala e vi que as histórias se estendem profundamente entre o sentimento da saudade daquilo que nunca mais será de novo e o dia de hoje acenando para o amanhã. Didith permanece nas coisas dela, e isso é consolo. 

Pensei nisso e pensei também que não devo mais dizer que ela faleceu, morreu, mas que ela desencarnou, foi embora, parou de brincar, quis mais não.

Setembro, 9

meu luto...

Continuarei assim, sofrendo meu luto e chorando. Posso. Devo. Nunca choro. Passo quatro anos sem derramar uma lágrima, passei... Em sete anos, chorei única vez quando sofri numa cirurgia difícil, porque eu estava cansada, cheia da vida. Não choro porque seguro a emoção, nada disso, sou um poço sem fim de emoção, mas eu não choro, não tenho lágrimas, até tento. Mas vou chorar e lembrar até tudo isso em mim passar.

A. é um perdedor. Idiota, vendido e perdedor. Não venceu em nada. E eu rio da cara dele, um eterno estagiário.

“De vez em quando Deus me tira a poesia. Olho pedra, vejo pedra mesmo.” 

Adélia Prado 

Era dia 16 e eu perdi a minha irmã. Até hoje é noite.

A secretária do médico para mim: se um dia você escrever um poema ou um conto ou crônica para ela, envia-me, por favor. 

Mas eu não funciono mais, nem o mundo de fora me atrai. Desculpa, Deus, mas eu não quero saber do problema do Afeganistão, nem do Brasil, nem do jornalista de Belarus. 

Estou a viver de outra forma, desconhecido jeito para dentro, caverna escura onde transito sem necessidade de sinalizadores.

O que você está fazendo?

Estou esperando um milagre.

Está uma tarde calma, leve vento... 5 de agosto

55 anos! E sou muito feliz embora as passadas águas, embora o sol a causticar, o cheiro que se foi, a dança que não mais me volteia. Sou feliz embora você não esteja mais em todas as coisas; nem eu! A vida está em todas as ausências, as suas e as minhas. Viver é parecer estar.

Hoje é dia de fazer nada.