Nesta pandemia, criei o péssimo hábito de descansar xeretando o Instagram. É claro que não creio nas eternas felicidades lá estampadas, montagens de fotografias perfeitas de uma rotina e vida perfeitas entre expostos relacionamentos também perfeitos. Hoje, meu amor eterno, amanhã, foi abuso ou nos tornamos grandes amigos. Mas pior que isso, bem pior, para mim, é a existência daquela pessoa que vive de likes e seguidores, e que, por essa única razão, precisa publicar lives, stories e posts diários sobre si, sobre si e seus filhos, seu amor, seus pets, sua mãe, seu pai, a empregada, na banheira sozinha ou com eles, na cozinha, escovando os dentes no banheiro, no aeroporto, chupando picolé, pendurados nas asas do avião, chorando, desabafando, correndo na orla, pintando os olhos, segurando o celular numa tentativa de ângulo perfeito, mostrando orgulhosamente a passagem pelo quarto do hospital, bumbum de fora no avental hospitalar, touquinha na cabeça, viajando pela décima vez pras Malvinas, exibindo a suvaca cabeluda. Assim, 24/7, e os doidos, ah, os doidos, presos nos manicômios.