Não digo mais nada, escrevo

Não sinto mais nada, respiro

Tudo que foi, bastou

por isso, se foi.

Um ano todo num único ponto final

numa forma ortodoxa, óbvia demais, burra

de onde escaparam-me pequenos delírios, sobreviventes.

Teimosia, teimosia, teimosia...

Na dor, a cegueira aumenta e a lucidez afasta-se. 

Talvez, quem sabe, eu seja apenas a expectativa de um sussurro ou a grandeza de um jamais despertado idílio, 

sonho dos loucos.

Ou tudo, ou nada, o número que me segue, o sete.

E eu queria apenas o médio, o mais ou menos...

Talvez, quem sabe, não fosse para mim por ter sido feita para extremos...

como se nos coubesse a escolha.

Que ela existe, existe, depois que lhe entregam o traço marcado.

Alegria, alegria, alegria...

Preciso ver o mundo pelas sobras, pois foi o que restou, não o que perdi.

E, o que restou é o que importa.

Resta-me o silêncio dos vencidos,

mas, intrínseca e resistente, uma vontade maior desdobra-se

E eu respiro e escrevo 

Não sinto. Não almejo. Não traço metas

Permaneço. 

Dezembro, 10

Suzana Guimarães